GENERALES 2: ASÍ ES MI POESÍA

 

GENERALES 2: ASÍ ES MI POESÍA

Cómo quieres que escriba

si tengo las telarañas oxidadas,

la sustancia gris está deshabitada,

no fluye el río, ni la cañada.

No hay pájaros que cantan,

están adormecidos, como mi mañana.

Las colinas me dan la espalda,

viejos hechiceros andan tras de mi

quieren apoderarse de mi poder,

pero yo levitando he de resurgir.

De esas cenizas muertas

polvo blanco o gris,

cascada o tumba, que más da;

todo este devenir es un crujir de dientes

una maleza que no para de parir,

un canguro asustado a punto de salir.

No, no quiero escribir estas cosas terrenales

quiero subir a los cielos

ser trueno, rayo devastador.

¡Oh!, Dios dame elocución 

para hablarle al gusano

a la ardilla, al tirano,

acaso no es vida, entre los mortales.

yo soy la muerte en este mundo 

de desvaídos lodos, carnes trémulas

omniscientes creídos, 

concupiscentes que no fornican

Dios , dame la luz

para barrer de este mundo ese engendro

que me tiene atado

en este mundo inmundo, de fracasados arraigados;

se agarran a la madera como los náufragos,

son un delirio en una noche de tormenta.

Un saber , sin saber,

hablar sin querer,

odiar por despecho,

escribir para satisfacer egos.

¡Oh! mándame al refugio del trino,

de la ola perdida,

del barco que camina despacio;

quiere morir con ese barco,

a  la deriva, pero siendo consciente

que las letras son mi guía.

En este barrio de fortalezas caídas,

de dioses derruidos

en calles estrechas

mentes de porcelana.

En esta vereda que  es la vida,

montañas encarnadas,

ríos de plata, cielos provocadores

hablan a mi mente

de poemas de muertos,

de fantasmas que vuelven.

Son fantasías de un corazón 

efervescente, en un país de discentes;

una barca a la deriva me lleva 

a paraderos desconocidos,

un timón guiado por un elefante 

ha de traer la felicidad  a este barrio;

las niñas ya no van al teatro, 

los hombres se masajean en solitario

¿Tú me preguntas qué quieres decir?

lo que la mente dicta a estos dedos

al escribir,

fluyendo sin pensar

escribiendo el palpitar del hombre

en su eternidad.