Latido de herida en sangre calé,
un viento de verdes ramas
esperando el crujido de la higuera.
Por los ojos de este pecho
la muerte y el amor se desparraman
sobre el rastro carmesí de tus letras.
Huella de magnolia que el silencio devora,
un imperio caído, un vaho de azahar tiembla
entre los olivos.
Hay aflicción en los naranjos que lloran
la sombra de esta luna sin alma.
Una nana a Sevilla con jazmines bailando al sol,
penetra en el murmullo vago del agua que
se ahoga en el zulo donde mora tu huella,
enterrada voz convertida en esencia de verso.
Pintaste las arterias ensangrentadas de pasión,
la cólera del toro en el aire quieto, en la esquina,
de la plaza;
la cotidianeidad del pueblo habita
en los corpúsculos de tus venas,
como el eco mudo de un suspiro.
Los patios no tienen la luz de tu palabra,
ni caricias de pluma desde que te fuiste:
Son ausentes neblinas de chimenea
donde el humo, con aire de cante jondo,
es un beso robado al cielo.
Si los pies tuvieran el poder de las violetas,
una mortaja de aliento bailaría
sobre el alféizar de tu ventana.
En un estrecho margen,
abrigado por la morada,
en lecho frío, la luz herida en tus párpados
donde el broche del mármol
es un suspiro de fragua apagada.
Hoy eres un retrato que nadie visita,
un alma abandonada,
un ruiseñor solemne y bravo donde
la sal, sin dulzura, y la hierba, sin raíz,
es el olor de la piedra que te cuida.
©José Valverde Yuste
