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TÍTULO: OBNUBILADO CONTIGO

 Precioso encuentro con poetas de muchas partes de España. Fue una mañana espectacular 

donde conocí in situ a bastantes amigos de Mundo Poesía y Facebook.

Os dejo el video del acto. Perdonad el mal sonido.






Estas mañanas con prisa 

me roban el abrigo de tu abrazo,

cuando en el rayo de tu ola despierto.


Muero ante el amor joven de tu arpa, 

preñada de espasmos de esta tierra llena

de luces con fiebre.


Veo percutir la sangre 

en la luz alta de este lecho impregnado de sal

que navega sobre la sombra de la niebla,

dando golpes de luz a tus brazos: 

sombras de espuma que nunca mueren.


En ti hay fuego y tormenta

cuando lames la luz 

que se rinde ante ti, herida

como un golpe de palidez 

crepitando en llamas.


Escribes en la cresta de la ola al viento, 

ese  tiempo olvidado

que abraza el silencio de los sueños

que un día fueron vivos.


En la hondura de tu sombra,

donde emerge el miedo,

las estrellas florecen como un poema 

que tiene voz en el verso. 


Escucho tus ronquidos suaves 

en la oscuridad que nunca deja de soñar,

cuando tus llamas suplican 

a un dios fosforescente

que hable a las muletas de la noche, 

cuando vienes y vas, vas y vienes.


@José Valverde Yuste




TÍTULO: HOY LA LUZ SE HA VUELTO FRÍA


 

Este domingo se ha despertado sin pájaros,
hay tormentas en el estrecho
provocadas por manos sucias.

Se asustan las alegrías 

de los vestidos camuflados 

por la rigidez de la explosión,

un rictus de náusea  de invierno 

se acuesta bajo ladrillos que atropellan 

la respiración larga de la libertad.


Hoy la vida se ha vestido 

con fachadas que lloran a las bombas, 

con niños guillotinados por un loco 

de dudosa nervadura en su conciencia.


Hoy se ha enterrado el brillo de unos  ojos 

que aún no habían aprendido a llorar.

El latido de la muerte 

ha temblado bajo el pliegue de una escuela 

donde se ha entregado la palabra a la ignorancia.


Hoy la luz se ha vuelto fría, 

el azul es un cohete desnudo,

una luna decadente que cierra sus pestañas

a la agonía de la muerte.


Hoy llora la tierra por la llama encendida 

por esos tiburones que viven 

con las heridas de las cadenas 

los que matan antes de usar las palabras.


Hoy una cloaca ha escupido 

al silencio de las bocas mudas, 

a la calle llena de corazones vendados

 a un grito que respira sangre 

y dice sin plumaje: si a las guerras muertas.


@José Valverde Yuste


SENTADO COMO PACIENTE DE MEMORIA VAGA







AUTOR: JOSÉ VALVERDE YUSTE

TÍTULO: SENTADO COMO PACIENTE DE MEMORIA VAGA

PAÍS: MÁLAGA/ ESPAÑA


Sentado como paciente de memoria vaga

veo circular pensamientos con certezas

inherentes en miradas buscando páginas

llenas de tardes tristes

acostumbradas a la especulación

como teclado sin yemas en un  amanecer temprano.


Como los años se almacenan en los dedos 

los sueños absolutos se segmentan

entre ascuas de frágil llama,

en pentagramas escritos sobre cuerpo lleno,

a rebosar de  tinieblas y auroras.


Contracciones con vida propia en fondo pagano,

mirada sosegada huyendo del poema

que iguala al infinito

en el sortilegio inalcanzable de lo falso.


Una luz breve, de tormenta fría,

sobre fumarolas alumbrando deseos 

que viven en compasiva calma

llenando tu noche con sueños 

que te poseen en un mundo desorganizado.


Vives en la eternidad de los días delgados

respirando el anzuelo, 

vagando en transición a la ignorancia 

donde lo liviano se encumbra veladamente, 

entre transparencias,

sobre un arco de sueños abstractos.


Me embriago de lunas enteras 

acariciando mis alas de luz rota

entre turgencias erizadas

donde el amor se vuelve duda

y lo obvio en raro.


En ese rincón donde nace

el ser, chapoteo en lo evidente,

en la noche sin sonido

donde se eterniza el llanto de las estrellas.


GENERALES 43: ESTE SILENCIO

 






ESTE SILENCI0

Este silencio es un vacío
que se viste de sombras.
La vibración sorda donde tiembla el miedo
y las palabras se ahogan 
en sueños de crepúsculo vacío.

Susurra al alba con su luz oscura,
se aferra a la flor mustia
como pena ahogada en la memoria
sufriendo con el ruido de mi música.

Es un río de dudas
que busca tras la muralla
el puerto de nuestro lenguaje
con esas miradas picoteando el cielo.

Es mi silencio un diálogo mudo,
un viaje al país de la muerte,
una calma helada donde el aire pesa
y se siembra tristeza en el vuelo rasante
donde el réquiem nunca muere.

Mi silencio es una lágrima cayendo
en un río profundo
por aquellos que amé
cuya luz se ha perdido
en un mar de un mundo incierto
con su mirada convertida en sueño.

 

 


GENERALES 52 : REFLEXIONES


 


GENERALES 52 : REFLEXIONES


Yo que canto a la libertad del espíritu,

enredadera de mi cabello gris, 

verdades irrefutables de la vida misteriosa

cabalgando en carretas aladas.


Rodeado como las penínsulas de necios impíos,

sin saber distinguir la vaca del lechero,

ni la soledad de la risa, amando 

los pensamientos estercolados de la vida.


Una serenata, un ejército de hormigas solidarias,

el desnudo de Miguel Ángel, los romances de Lorca,

la vanidad de la sinrazón matando 

a los que cantan la belleza.


La cascada que baja cristalina, con acordes 

celestiales encantando al roble mudo y solitario.

baja con lengua de amianto cancerígeno.


¡Oh!, amor mío, quizás haya morada embaucadora

más hermosa que la tuya, ojos verdes de bosque,

de selva incontrolable, de libertad escrita en tus carnes,

trémulas, cuando te visita la flor del día.


Amor de cantares de gesta, de trovadores, 

¿ilusos de la cultura?, gladiadores del bienestar del pueblo

esperpentos de sus historias, melancólicos, borrachos,

gente sin patria, cuervos llenos de sabiduría.


Años vacíos, de mentes de algodón, viajando

en trenes de materialismo superfluo

¿Dónde está la belleza?, 

se me escapa de los dedos en una playa desierta, 

bamboleando con la espuma de las olas.


Poetas que cantáis a lo sublime, olvidad las cadenas,

cantad a la utopía, al amor, la libertad, la brisa sin aire,

el amor de los pobres, la sanidad del alma,

las verdades tautológicas de los humanos

deambulando por la vida.




GENERALES 42: LA ENVIDIA


 

GENERALES 42: LA ENVIDIA


En la penumbra, mi  ser se estremece,

fantasmas del pasado afloran 

retumban ecos de un tiempo ya pasado,

mientras ella se baña

en un mar doliente de pecado.


Desliza sus dedos por el cristal 

de quimeras ausentes, 

siente la fragilidad de su propia existencia, 

entre susurros de una noche 

donde crecen sueños de violetas muertas 

buscando la paz 

en medio de un turbulento abismo ensombrecido.


Cautiva en la mente del silencio acusador,

resuena en mi pecho un latir desgarrado,

un eco lejano de sinsabores rotos,

que me lleva a un vuelo

ensombrecido y helado.


Mas en su mirada aún brilla una chispa,

como las plumas del pavo real, tan bellas

multicolores, envidiadas por todas las aves

del paraíso de la sabiduría y la sapiencia.


Valentía osada, tenacidad inquebrantable,

un destello de luz en la oscuridad más densa,

la guía de la inseguridad y del poeta muerto

avanzando entre sombras y murmullos

la incultura de la picadura de avispa.


Ella avanza con paso firme y decidido,

enfrentando los miedos y los demonios callados,

hasta encontrar el sin sabor de la frustración

de la montaña sin nieve, un valle sin agua,

sólo páramo yermo.


Estas banalidades incrustadas

en los seres humanos

enmaraña mis sentimientos,

entre colores grises y pardos,

maldad como el perfume de la noche.


Temiendo la expansión 

tú, envidia de la sin razón, fluye  con la vida

y navega hacia el paraíso

donde los sueños se hacen realidad

entre vergeles y fantasías..

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GENERALES 41 : SILENCIOS

 



GENERALES 41 : SILENCIOS


Cuando llega la oscuridad

y el silencio se apodera de la noche

una antítesis surge en mi pensar

¿sueño penas o alegrías?.


¿Acaso existe el silencio? 

es un estado de la mente aferrándose 

como una madreselva a su enredadera,

 jaula de hierro de las noches de llanto de sal

sin que haya lugar por donde huir de este lamento.


Llanto de una cerradura oxidada,

de los siglos olvidada, estado catatónico

de una puerta carcomida por las termitas del tiempo.

desahuciada en el desván de los ojos cerrados

viviendo en un museo de bellezas muertas.


Silencio de la muerte

que con su guadaña quiere pescar

en un mar de pescadores revueltos

durante las inclemencias de una mar furibunda

destroza los barcos de los sentimientos.


Silencio de los muertos que descansan

sobre una losa de mármol, fría

en una sala abandonada, escondida, obtusa

en las cloacas de un hospital suicida.


Silencio del ocaso del sol

con sus colores rojizos, limitando

la frontera entre el mar y el horizonte infinito.


Silencios, silencios……


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